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“阿沅。”
他叫她，声音很低。
“嗯。”
“别哭。”
“我没哭。”
“你在哭。”
“那是高兴的。”
“高兴什么？”
“高兴你还在这里。”
他看着她，看了很久。
他的嘴角慢慢地弯了起来。
“我哪里都不去。”
阿沅把脸埋进他怀里，哭得说不出话来。
他的怀抱还是那样，硬的，滚烫的，带着雨水和烟火的气味。
可他的心跳——他的心跳还是那样，咚，咚，咚，平稳的，有力的，像一座永远不倒的山。
可山也会老。
山也会被风雨侵蚀，被岁月磨平棱角，被时间一点一点地削低。
她不能想象这座山倒了的样子。
她不敢想。
她在他的怀里哭了很久。
久到她的眼泪干了，久到她的鼻子通了，久到她的呼吸平稳了。
她从他怀里抬起头，眼睛红红的，鼻头红红的，嘴唇干干的。
她伸出手，摸了一下他鬓角的那几根银丝。
银丝很细，很软，在她的指间滑来滑去，像不肯安分的精灵。
“你什么时候长白头发了？”
她问。
“早就长了。”
“我怎么没发现？”
“因为你没看。”
阿沅的手顿了一下。
因为她没看。
她每次来，都只看他的脸，看他的眼睛，看他的笑容。
她没有看他的头发，没有看他的膝盖，没有看他的腰。
她以为他还是那个第一次在洪水里遇见的年轻人——赤着脚，穿着湿透的短褐，眉头拧成一个川字，凶巴巴地骂她“你一个妇人家”
。
可他不是了。
他老了。
不是那种“老了就不行了”
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