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他的眼角有细纹，很深，像刀刻的。
“因为你还有事要做。”
“什么事？”
“去见她。
告诉启，告诉她，告诉所有人，你回来了。
你不是一个人。
你从来都不是一个人。”
他的眼泪掉下来了。
不是无声地涌，是那种——压抑了很久、再也压不住了、从心底里喷出来的哭。
他把脸埋在她手心里，哭得浑身发抖。
她把手放在他的头顶上，她的手指穿过他的头发，粗糙的，滚烫的，带着老茧和伤疤。
她慢慢地、一下一下地摸着他的头发，像在摸一件很珍贵的、很易碎的东西。
“别哭了。”
她说。
他哭得更凶了。
“我说别哭了。”
“你管我。”
他的声音又哑又糯。
她没有再说话了。
她把手放在他的背上，轻轻地拍着。
一下，一下，又一下。
他的手指很凉，拍得很轻，像怕弄疼他。
他不知道她是什么时候学会拍背的。
也许是她学会的，也许是她本来就会的。
他只知道，她的手指很凉，拍得很轻，像怕弄疼他。
他哭了很久。
久到他的眼泪干了，久到他的鼻子通了，久到他的呼吸平稳了。
他从她手心里抬起头，看着她。
她的脸还是那样，青白色的，光滑的，温润的，像玉璜一样的石头脸。
她的眼睛闭着，眉头微微皱着，嘴角微微翘着。
那些表情被石头永远地封存了，再也不会变了。
她不会再皱眉了，不会再笑了，不会再哭了。
可她在他心里，在他梦里，在他每一次闭上眼睛的时候。
他把脸埋在她手心里，不再说话。
他闭上眼睛，听着她的心跳。
咚，咚，咚。
他想，这就是他这辈子最想记住的声音。
不是风声，不是雨声，不是水声。
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