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水声太大了，雨声太大了，他凿石的声音太大了——不是“咚”
的那种大，是“嗡”
的那种大，像一面巨大的铜锣被敲响，震得人耳朵发麻，震得胸腔都在颤。
“伯禹！”
她又喊了一声，更大声。
他停下了。
他转过身，看见她坐在岸边的石头上，手里端着一碗汤。
雨水浇在她身上，把那件借来的麻布衣裙浇得湿透了，贴在身上。
她的头发也湿了，贴在脸上，她也不拨。
她看着他，眼睛里有火——不是生气的那种火，是心疼到快要烧起来的那种火。
他从水里走上来，赤着脚踩在碎石上，脚底板被硌得咯吱咯吱响。
他走到她面前，蹲下来，和她平视。
他的脸上全是泥，眼睛红红的，眼眶深陷，颧骨高耸。
他的嘴唇干裂，有几道血口子，下巴上的胡茬密密麻麻的，黑白夹杂。
他老了。
不是那种“一眼就看出来”
的老，是那种——慢慢慢慢的、一点一点的、像蜡烛被烧短了、像石头被风化了、像河水把棱角磨圆了的老。
他的眼角多了好几道细纹，笑的时候像两把打开的扇子，不笑的时候像刀刻的沟壑。
他的鬓角全白了，不是“几根银丝”
的那种白，是一大片一大片的，像冬天早晨的霜。
“喝汤。”
她把碗递过去。
他接过去，喝了一口。
又一口。
又一口。
他喝得很慢，和以前一样慢。
好像这碗汤是他一天之中唯一可以停下来、可以喘口气的时刻，他舍不得喝快。
她看着他喝汤，看着他喉结上下滚动，看着他的手在微微发抖。
他的手背上青筋暴起，指节泛白，指甲缝里嵌着永远洗不掉的黑泥。
“伯禹。”
她叫他。
“嗯。”
“今天凿了多少？”
他沉默了一下。
“两尺。”
两尺。
一块比台地还大的石头，几十个人凿了一整天，只凿下来两尺。
阿沅的心沉了一下，可她脸上没有表现出来。
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