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他低下头，看着自己的手。
手背上青筋暴起，指节泛白，指甲缝里嵌着永远洗不掉的黑泥。
他的嘴唇在动，没有声音。
阿诚不知道他在说什么，也许是在叫她的名字，也许是在说“对不起”
，也许只是在念那几个字——“我来过”
。
“大人，”
阿诚的声音在抖，“你要去找她吗？”
伯禹没有回答。
他坐在那里，一动不动。
灯芯烧短了一截，火光暗了一下，又亮起来。
窗外的虫鸣渐渐稀了，夜风从门缝里灌进来，带着凉意，吹得桌上的玉簪轻轻滚动了一下。
“大人。”
阿诚又叫了一声。
伯禹抬起头。
那双眼睛还是红的，可里面的东西不一样了。
不是火，不是炭，不是余烬。
是一种阿诚从来没有见过的、说不清楚的东西。
像是一个人在黑暗中走了很久，终于看见了一点光，可那光太远了，远到他觉得自己可能走不到。
“她走了多远？”
伯禹问。
阿诚不知道他问的是“她走了多远的路”
还是“她走了多远的距离”
，可他知道他问的不是路。
“晌午走的，”
阿诚说，“现在天黑了。
走了四个时辰。”
四个时辰。
从这里出发，翻过那座山，走到岔路口，再往前走。
她脚上有伤，走不快。
四个时辰，也许只走了不到一半的路。
也许还在山路上，也许在某个山洞里躲着。
也许——她走不动了，蹲在路边，抱着膝盖，一个人。
伯禹站起来。
他的手撑着床沿，手指陷进麻布床单里，攥得紧紧的。
他的腿在发抖，整个人在发抖，像一棵被风吹弯了的树。
可他没有倒。
他站直了，把那件新衣裳从身上扯下来，扔在床上。
深褐色的细麻布袍子皱成一团，像一团被揉皱的树皮。
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