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风铃余韵尚在尧都城头盘旋，松脂的暖香还浮在陶柱裂隙之间——我已背着竹篓，牵着七岁阿禾的手，踏上了通往历山的石径。
石径如刀脊，两侧山势嶙峋，青灰岩层裸露如骨，寸草不生。
山风卷着砂砾扑面而来，刮得脸颊生疼。
阿禾仰起脸，额角沁着细汗，小手攥紧我的指节，指甲微微陷进皮肉里：“先生，舜伯伯说……犁三日，牛倒了。”
我没答，只蹲下身，用拇指抹去他眉心一道浅浅血痕——是方才攀过断崖时被碎石擦破的。
他没喊疼，只把下巴搁在我肩上，呼出的热气烫得我颈侧一跳。
这孩子自幼失怙，被我从洪水退后的芦苇荡里抱出来时，裹着半片破陶釜，肚腹瘪得能看见肋骨。
如今他腕骨凸起，却已能单手撬动三十斤重的玄武岩角，鹿角柄上磨出五道深痕，像五道未愈的旧誓。
“阿禾，你看山。”
我抬手，指向三百步外那片焦黑坡地。
那里没有土，只有岩。
不是寻常山岩，而是上古巫族鏖战时崩落的“镇岳残脉”
——盘古脊骨所化之石，经天火淬炼、戾气浸染，沉如铅汞，寒似玄冰。
寻常犁铧入石三寸即崩，牛角触之则裂。
可就在那片死寂中央，一道新翻的褐痕蜿蜒而过，像大地皲裂后渗出的第一道血线。
舜就站在那道犁沟尽头。
他赤着上身，脊背弓如满月，汗珠顺着脊椎沟壑滚落，在晒成紫铜色的皮肤上拖出银亮轨迹。
他左手拄犁，右手按在膝头，指节泛白，青筋在皮下如蚯蚓般搏动。
那头黄牛卧在沟旁，口吐白沫，鼻孔翕张，左前蹄蜷曲着，蹄缝间嵌着几粒暗红血痂。
“舜兄。”
我松开阿禾的手，声音不高，却穿透风声。
他缓缓直起腰。
脖颈肌肉绷紧如铁索，喉结上下一滚，才转过脸来。
那双眼底布满血丝，眼白泛黄，可瞳仁却亮得骇人，像两簇埋在灰烬里的炭火。
“陈先生来了。”
他开口，嗓音沙哑如砂纸磨石，“牛喘血，我喘气——喘得比它多三息。”
阿禾已奔过去，从竹篓里捧出陶罐，踮脚递到牛唇边。
牛鼻翕动，舔了舔罐沿，却没喝。
舜摇头：“莫喂水。
它肺里有火，水一激，血就涌上来。”
他忽然弯腰，用掌心贴住牛颈动脉，闭目静听片刻，忽而低笑一声，“嘿……它心还在跳，咚、咚、咚——和我一样快。”
我走近，俯身查看犁铧。
那是用陨铁锻打的“星髓犁”
，刃口崩缺三处，缺口边缘泛着幽蓝冷光——是被岩中残留的混沌煞气反噬所致。
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