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整间屋子沉入更深的寂静。
唯有窗外残雨轻敲土墙檐角,嗒…嗒…嗒…,如大地低语。
又过了很久。
或许是炭烬中某块木头终于焚尽,轻轻“噼啵”
一声,化作白灰。
或许只是破晓前最浓的沉寂。
角落小竹凳上,那高大的身影终于在黎明微光中,极轻地动了一下。
他维持着那个仿佛凝固了整夜的姿态——背脊微弓,头颅低垂,如同深深扎根于竹凳的一段盘曲古木。
一只赤脚随意落在冰凉的泥土地上,脚趾因长久的静止而微微发僵,脚底深刻着尘土的纹路。
他慢慢地,极其缓慢地,抬起了眼。
视线在昏暗中扫过空旷的堂屋,如同无声地确认每一处阴影仍未改变形状。
最终,那目光穿过幽昧,带着某种沉甸甸的惯性,再次落向那面厚重的靛蓝布帘——它将内室完全隔绝,也将其中安稳的睡意(以及那若有若无的药草余香)紧紧包裹。
帘幕垂落得严实,不漏一丝光,也不透一丝声。
他的视线在帘上停留片刻,又缓缓移向火塘边那只小小的摇篮。
妹妹陈月正睡在其中,呼吸匀长,胸口随着吐纳轻轻起伏。
他就这样静静地望了许久。
然后,极其轻微地,他收回了目光,垂落眼帘。
高大的身躯在清冷幽暗的黎明前的堂屋里,沉默如一座山,守护着这一室历经风雨后、来之不易的温暖与安宁。
与此同时,数里之外的“丰产1号”
荞麦试验田,正经历着另一场生死搏斗。
暴雨如注,泥浆横流。
苏文远半跪在田埂上,双手死死抵住一段被洪水冲得松动的堤岸,浑身上下早已湿透,泥浆糊满了眼镜片。
他几乎凭感觉嘶吼着指挥:“草袋!
这边需要更多草袋加固!”
陈长春,陈旭的父亲,这位高大的彝族汉子,正深一脚浅一脚地在及膝的泥泞中跋涉。
他不顾沉重吸水的查尔瓦,一次次弯腰,小心翼翼地从浑浊的泥水里捞起一株株被冲倒的荞麦幼苗,像对待婴儿般轻轻拂去泥浆,再将它们转移到地势稍高的苗床。
他的动作沉稳有力,即使脚下打滑,也能迅速稳住身形。
周雅,平日里优雅从容的土壤专家,此刻裤腿高卷,雨靴深陷泥中。
她正和几个彝族妇女一起,用手扒开堵塞排水口的杂草和碎石,十指冻得通红僵硬。
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