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」
季寒声回了一个句号。
花清月看着那个句号，靠在厨房门框上，嘴角翘了起来。
句号在季寒声那里是“知道了”
，也是“好的”
，也是“我等你”
。
她知道。
她一直知道。
第三天，她没有找借口。
她只是早上闹钟响的时候按掉了，翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头上还有木兰香，淡了，该换床单了。
但她不想换——因为季寒声在这张床上睡过。
那晚季寒声穿着她的浴袍，头发散在枕头上，几缕发尾搭在她枕边。
她记得那个背影，窄而直的肩，后颈一颗很小的痣。
她在这张床上从背后握过季寒声的手，十指相扣，一夜没松。
现在她躲着季寒声。
花清月睁开眼睛，盯着窗帘缝隙漏进来的晨光。
她觉得自己有病。
不是因为喜欢季寒声——喜欢季寒声这件事她早就认了，从茶馆那会儿就认了，从“跟我”
那会儿就认了，从凌晨四点季寒声把手放在她胃上的时候就认了。
她有病是因为她明明喜欢，却不敢见。
以前她什么都敢。
截胡数据的时候敢，在讲座上举手的时候敢，从季寒声手里抢烟的时候敢。
现在她不敢了。
因为以前她不怕输，现在她怕。
手机震了。
不是短信，是电话。
屏幕上显示“季寒声”
三个字，来电头像是一张她偷拍的照片——季寒声在实验室窗边端茶，侧脸，逆光。
花清月盯着那个头像看了两秒，手忙脚乱地接起来。
“喂。”
她的声音有点哑，因为刚醒。
“醒了吗。”
季寒声的声音从听筒里传出来，清冷低缓，和平时一样。
“醒了。”
“今天来实验室吗。”
花清月攥着被子，没有说话。
她想说“来”
，想说“马上到”
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