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花清月是在周四下午收到那条短信的。
她正趴在实验室的桌上，对着笔记本屏幕上一行报错的代码发呆。
窗外是灰蒙蒙的天，秋天的北京难得没有阳光，梧桐叶在风里打着旋往下掉，像一场无声的告别。
实验室里只有她一个人。
服务器的嗡鸣声低缓持续，像某种催眠曲。
她昨晚又失眠了——不是因为代码，是因为那个名字。
季寒声。
自从周二被跟踪之后，这个名字就像一根刺，扎在她脑子里，拔不出来。
她反复回想讲座那天的每一个细节：季寒声的眼神、季寒声的语气、季寒声说“第一”
时抬起的右手。
那只手。
她甚至在梦里见过。
修长的，冷白的，骨节分明的，在空中轻轻一划，像在写一帖小楷。
花清月把脸埋进臂弯里，闷闷地呼出一口气。
手机震了一下。
她没动。
大概率是实验室群的消息，或者室友问她晚上吃什么。
她现在什么都不想吃，什么都不想回。
手机又震了一下。
花清月懒洋洋地抬起头，伸手把手机从桌上扒拉过来，屏幕的亮光刺得她眯起眼。
两条新消息。
发件人是一个陌生号码，没有备注。
她点开。
【花清月。
明天下午三点，西城区杨梅竹斜街“聆风茶舍”
。
】
【季寒声。
】
花清月盯着屏幕，整个人像被钉住了。
她的手停在手机边缘，拇指悬在屏幕上方，没有动，没有滑，甚至连呼吸都停了一拍。
季寒声。
那个名字就这样毫无预兆地闯进她的手机，像一把刀，干净利落地切开了她这两天勉强维持的平静。
花清月把手机翻过来扣在桌上，屏幕朝下，像在躲避什么。
心跳咚咚咚的，快得不讲道理。
她深吸一口气，把手机翻回来，又看了一遍。
“花清月。
明天下午三点，西城区杨梅竹斜街‘聆风茶舍’。”
没有“你好”
，没有“请问”
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