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天很蓝。
没有云，蓝得像一块洗旧了的布。
那种蓝色不是颜料能调出来的，是透明的、深邃的、望不到底的。
白明熠盯着那片蓝色看了一会儿，觉得眼睛有点酸，就闭上了。
风从耳边吹过，带着声音。
不是人说话的声音，是风自己的声音。
呼呼的，像某种古老的乐器。
有时候声音大一些，像在怒吼；有时候声音小一些，像在叹息。
白明熠听着那个声音，脑子里的杂音慢慢少了一些。
那些关于成绩的、关于张济的、关于石磊的、关于江维文的，都被风吹散了，像那些烟灰一样，打着旋，飘到栏杆外面，飘到操场上空，飘到谁也看不见的地方。
他不知道自己在天台坐了多久。
也许是五分钟，也许是十分钟。
阳光晒在他身上，暖洋洋的，让他有点想睡觉。
但他没有睡。
他怕睡着了会做梦。
他不想做梦。
梦里有他不愿意见的人，有他不愿意回忆的事。
那些东西白天已经够烦了，晚上还要在梦里再来一遍，他不想要。
他听到铁门被推开的声音。
白明熠没有回头。
脚步声从门口走过来，不快不慢，踩在水泥地上发出细碎的声响。
那节奏他认得——不急不躁，每一步都很稳，像那个人做所有事情一样。
脚步声在他旁边停下来。
停了一下。
然后一个人坐了下来。
隔着一个人的距离，不远不近。
白明熠睁开眼睛，偏头看了一眼。
江维文坐在他旁边。
膝盖上放着一个三明治，保鲜膜包着，全麦面包，里面夹着生菜和火腿。
他没有看白明熠，目光落在远处的教学楼上。
教学楼的外墙是灰白色的，窗户整整齐齐地排列着，像一盒火柴。
有些窗户开着，窗帘被风吹得鼓起来，像一面面白色的旗。
江维文的表情很平静。
不是那种刻意的平静，不是那种“我没事”
的平静，是真的平静。
他的眉眼舒展开，嘴唇微微闭着，睫毛在阳光下投下一小片扇形的阴影。
他的校服领子服帖地翻着，头发被风吹得有些乱，几缕碎发搭在额前，他没有去理。
白明熠没有说话。
江维文也没有说话。
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