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他想起了狗剩的脸，那个在模拟训练时，第一个累倒，又第一个爬起来冲出去的年轻战士。
他答应过他们，要带他们活着回来。
可现在，他食言了。
深夜。
指挥部的土炕上，李逍遥一个人坐着，看着手里的伤亡统计报告。
他面前，摆着一盏昏暗的煤油灯，火苗跳动，将他的影子在墙上拉得又长又扭曲。
一份份报告，压在他的心上。
一团，主攻，伤亡三百二十七人，阵亡一百一十人。
二团，奇袭，伤亡一百八十九人，阵亡六十二人。
三团，阻击，伤亡五百四十三人，阵亡超过两百人。
工兵营，炮营，侦察排……一个个冰冷的数字，背后是一条条鲜活的命。
这一仗，独立旅付出了近千人的伤亡，其中超过四百名战士，永远留在了那片被烧焦的土地上。
赵刚端着一碗滚烫的姜汤走进来，放在他面前。
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“喝点吧，暖暖身子。”
李逍遥没有动，声音沙哑得厉害。
“老赵，我们胜了。”
“但是，打得太惨了。”
赵刚沉默着，在他身边坐下。
“逍遥，打仗，哪有不死人的。
我们用一千人的伤亡，换来日军整个华北航空力量的暂时瘫痪，为根据地争取了宝贵的喘息时间。
从战略上看，这是史无前例的大胜。”
“我知道。”
李逍遥抬起头，眼睛里全是血丝。
“可我过不了心里那道坎。”
“每一次胜利，都是拿弟兄们的命换来的。
这种仗，我们还能打几次？”
“我们的人，打光一个，就少一个。
鬼子呢，他们可以源源不断地从国内补充。
我们的枪，打坏一支，就少一支。
子弹，打光一发，就少一发。”
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