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纸页边缘已经有些发脆，父亲的字迹在昏黄的灯光下显得格外清晰，也格外遥远。
“如果……他们不来呢？”
“那我们就等。”
江敛墨看着他，“等到六月十五，满月之夜。
如果那时他们还不露面，就说明我们的饵不够香。
或者……”
他顿了顿。
“或者，他们已经知道了真正的开启方法，不需要通过我们了。”
屋里安静下来。
远处传来隐约的警笛声，由远及近，又迅速远去。
城市的夜晚从不真正寂静，总有些声音在背景里流淌，像永不停止的心跳。
沈璃月放下手抄本，站起身，走到窗边。
玻璃上倒映出他的脸，苍白，疲惫，眼底下有淡淡的青影。
这十天，他睡得很少，梦里总是父亲的身影，还有那盏琉璃灯的光。
光在黑暗里晃动，像在指引什么，又像在警告什么。
“江先生，”
他轻声说，“你父亲……是个什么样的人？”
江敛墨没立刻回答。
他靠在椅背上，抬头看着天花板，像是在记忆里搜寻合适的词语。
“很固执。”
许久，他才开口，“也很纯粹。
他喜欢一样东西，就会钻到底，不搞明白不罢休。
我小时候，他教我认矿石，会把一块石头切成薄片，放在显微镜下，让我看里面的晶体结构。
他说，这世上没有完全相同的两片雪花，也没有完全相同的两块石头。
每一样东西，都有自己的故事，就看你愿不愿意花时间去读。”
他顿了顿。
“但他读得最深的，可能是人心。
他总说，古董之所以值钱，不是因为它们老了，而是因为它们身上附着的故事。
工匠的故事，主人的故事，流传的故事。
那些故事叠加在一起，才是它真正的价值。
所以他收东西，不光看品相，还要问来历，问传承。
他说，来历不明的东西，再漂亮，也少了灵魂。”
沈璃月想起父亲书房里那些东西。
没有一件是值钱的，但每一件都有来历。
一片碎瓷，是某个古窑址捡的；一块残碑拓片，是某个荒庙里拓的；甚至一撮土，父亲都会小心地装在玻璃瓶里，贴上标签，写上采集地点和时间。
“我父亲也是。”
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