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但她觉得好吃。
不是因为味道，而是因为这是咖喱饭。
是母亲做的咖喱饭。
是“米饭在左边，咖喱在右边，中间隔得很好”
的咖喱饭。
是这个家还在一丝丝运转着、虽然已经很慢很慢、但还没有完全停止的证明。
吃完之后，她把盘子放进水槽，开水龙头冲了冲，放进碗架。
然后她上楼，进自己的房间，没有开灯。
她躺在地板上，看着天花板。
那道裂缝还在。
从角落延伸到灯座旁边，像一个永远不会愈合的、沉默的伤口。
但伤口——她忽然想——伤口也是活着的一部分。
死了的东西不会受伤。
受伤意味着还有血在流，还有细胞在分裂，还有一个人在试图好起来，或者至少，试图继续下去。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头上是洗衣液的味道，淡淡的，像某种已经不存在了的花。
她还想着那间旧宅——缘侧的凉意，竹筒的嗒嗒声，南天竹的红果子，壁柜里那把断了弦的琴，还有那个人。
那个人的手是凉的，但握得很紧。
那个人的话很少，但每一句都像一个没有锁的门，你推一下，它就开了。
她想，也许她有两个家了。
一个在这里。
米饭在左边，咖喱在右边，中间隔得很好。
母亲在楼上或者不在，电视开着或者关着。
一个在那里。
缘侧，青苔，水琴，一碗永远不会倒掉的凉茶。
一个白发的人坐在那里，等你来。
你不来，她也在。
你来了，她笑一下——不是笑给谁看，而是嘴角自己动了一下，像水面被风吹皱了一瞬。
两个家。
一个是用米饭和咖喱的边界线画出来的，一个是用风和竹叶的声音织成的。
梨依闭上眼睛。
黑暗中，她又听见了那个声音。
不是梦里的咚咚声，而是另一个更远的声音，像是一个人在很深很深的地方，轻轻地拨了一下弦。
只有一下。
然后弦振动了很久，很久，久到她数不清到底振了多少下，才终于停下来。
她不知道那是真实的，还是想象的。
但她知道——那根弦，响过了。
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