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她握着他的手，握得很紧。
“你骗我。”
她说。
声音很小，小到像怕被别人听到，但院子里没有别人。
林深没有说话。
他低下头，看着两个人握在一起的手。
他的手很大，很糙，掌心有厚厚的茧——不是干粗活留下的茧，是握毛笔留下的茧。
“我没有骗你。”
林深说，“我不会离开。
除非——”
“除非什么？”
“除非你赶我走。”
林深说。
苏萤看着他，看了很久。
久到他觉得自己的脸被她看成了一个筛子，每一个毛孔都被她的目光钻了进去，钻到了他的心里，然后她笑了。
“林深，”
她说，“你不会骗人。
你每次骗人的时候，都会先低下头，看自己的手。
你刚才低头了，看了自己的手。
所以你骗我了。”
林深没有说话。
他没有低下头看自己的手。
苏萤松开了他的手。
她站起来，端起那碗凉了的粥，走进了厨房。
刘邦的使者是在九月中旬到的。
不是张良，不是陈平，是一个林深不认识的人，一个四十来岁的中年男人，瘦高个，穿着一件洗得发白的灰色麻布长袍，腰间系着一条黑色的革带，脚上蹬着一双草鞋。
他的脸上没有表情。
但他的眼睛——那双眼睛里有东西。
不是光，不是暗，而是一种更复杂的、更微妙的、像一个在找什么东西的人才会有的、像针尖一样的目光。
那种目光林深见过。
在陈平的眼睛里。
在郦食其的眼睛里。
在所有那些靠脑子吃饭、不靠力气吃饭、靠算计活着的人的眼睛里。
那种目光在说——我在看你。
他叫陈平。
不是那个陈平——那个陈平在刘邦那边，是刘邦的重要谋士，六出奇计，为汉朝的建立立下了汗马功劳。
这个陈平不是那个陈平，但林深觉得他们是同一个人。
不是因为他们的名字一样，而是因为他们的眼睛一样。
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