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我一个人把他埋在了山谷里，然后一个人活了三年。”
她的声音很平，平得像在讲一个别人的故事。
但林深在她的话里听到了别的东西——那种只有一个人在黑暗中待了很久、习惯了黑暗、不再害怕黑暗、但也忘记了光明是什么样子的人才会有的、平静到让人心疼的语气。
“我去那个山谷，是因为那里是我父亲最后待过的地方。
我想在那里等他。
不是等他回来，是等我自己想清楚，要不要继续活着。”
林深的眼眶红了。
“然后你来了。”
她说，“你从松林里走出来，浑身是伤，光着脚，像一个从坟墓里爬出来的鬼。
你看着我，像一个人在黑暗中走了很久、终于看到了另一盏灯时的那种光。”
她低下头，看着自己的手。
她的手指很长，很白，骨节分明，指甲修剪得很整齐。
她的手背上有一道浅浅的疤，不知道是什么时候留下的，已经褪成了白色，不仔细看看不出来。
她转过身，掀开门帘，走了出去。
雨已经停了，月光从云层的缝隙里漏下来，把整个营地照得像一个银白色的、安静的、刚刚被洗过的世界。
她的背影在月光下显得单薄而安静，像一个不知道该怎么面对分别的人。
但她没有回头。
她走了。
林深坐在案几后面，手里还攥着那支毛笔。
墨汁已经干了，笔尖硬邦邦的，像一根细小的、黑色的、没有生命的木棍。
他低下头，看着案几上那卷没看完的粮草清单。
那些字他一个都看不进去。
那天晚上，林深失眠了。
他躺在偏帐的草席上，睁着眼睛，看着帐篷顶。
月光从帐篷的缝隙里漏进来，在天花板上投下一道细细的、银白色的光，像一根被拉直了的、不会断的线。
他在想一件事——他来这个时代，到底是为了什么？不是为了改变历史，他没有那个能力。
不是为了见证历史，他已经见证了太多。
不是为了活着，活着不需要理由。
他来这里，也许只是为了看到那些人。
那些历史书上没有的人。
那些被王侯将相的成败得失淹没了的、被时间的洪流冲走了的、被后人遗忘在了某个角落里的、不重要的、但活过、爱过、哭过、笑过的普通人。
虞姬是其中一个。
赵安是其中一个。
周婶是其中一个。
刘二是其中一个。
那些在砀郡城墙上议论他的、他连名字都不知道的守兵，也是其中一个。
他看到了他们。
他记住了他们。
他把他们的存在，变成了一种历史书上没有的、但真实发生过的事实。
也许这就是他来这里的原因。
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