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说“我想回家”
？太远了。
所以没有人说话。
所有人都沉默着，像一群被赶向屠宰场的、不会说话的、认了命的牛。
号角响了。
不是一声，是很多声。
从营地的各个方向同时响起，低沉而悠长，像一群被困在笼子里的野兽在嚎叫。
那些声音混在一起，变成了一种巨大的、压迫性的、让人头皮发麻的轰鸣。
林深觉得自己的心脏在跟着那个声音一起震动，咚咚咚咚咚，像有人在用拳头捶他的胸腔。
他的腿开始往前走。
不是他想走，是后面的人在推他，是左右的人在挤他，是整支队伍像一条被驱赶的河流一样，不由自主地、不可抗拒地、朝着同一个方向涌动。
他扛着那根长矛，低着头，跟着人流，一步一步地往前走。
脚踩在泥地上，软绵绵的，像踩在棉花上。
他的脑子里一片空白。
不是什么都不想，而是想的东西太多了，多到挤在一起，像一锅煮糊了的粥，什么都捞不出来。
他们靠近了城墙。
云梯已经架好了，十几架，歪歪扭扭地靠在城墙上，像一根根被人随手扔在那里的、细长的、随时会断的树枝。
有人在往上爬，爬得很慢，像一只一只的蜗牛。
爬到一半的时候，城墙上的人往下扔石头，石头砸在云梯上，云梯断了，上面的人摔下来，摔在地上，发出沉闷的、像麻袋落地一样的声响。
没有人去看他，没有人去扶他，没有人去确认他是不是还活着。
后面的人继续爬，踩着还在晃动的云梯，踩着前面那个人留下的血迹，一步一步地往上爬。
林深没有爬云梯。
他不敢。
他站在城墙下面，手里攥着那根长矛，仰着头，看着那些往上爬的人，看着那些往下掉的石头，看着那些从城墙上浇下来的、冒着热气的东西。
他不知道那是什么，但他闻到了味道——那是油，烧沸了的油，浇在人身上会把人烫得皮开肉绽、惨叫连连的油。
他听到了惨叫声，不是一个人的，是很多人的。
那些声音从头顶上传来，从四面八方传来，从黑暗的、被火光映得忽明忽暗的天空中传来，像一首混乱的、没有旋律的、让人头皮发麻的交响乐。
他想跑。
他的身体在告诉他跑，他的脑子在告诉他跑，他的每一个细胞都在尖叫着“跑”
。
但他的脚动不了。
不是不想动，而是不敢动。
前后左右都是人，他在队伍的中间，跑不了。
前面的人倒下了，后面的人就会踩着他过去。
他跑不了。
他只能站着，站着，等。
等命令，等号角，等那个不知道会不会来的、让他从这场噩梦中醒来的时刻。
然后他听到了一个声音。
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