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但他的手指在发抖。
不是害怕，不是紧张，而是一种他控制不了的、从身体深处涌上来的、像潮水一样的震动。
他把毛笔放下，把手缩进袖子里，攥紧了拳头，等那阵震动过去，然后重新拿起笔，继续写。
他写下了最后一个字——“令”
。
他放下笔，把竹简卷起来，用麻绳扎好，放在案几的右上角——明天一早要送出去的那一堆。
然后他站起来，吹灭了油灯，走出了文书房。
月光很亮，亮得地上的沙土像铺了一层银霜。
他站在门口，仰起头，看着天上的星星。
星星很多，很密，像一把碎钻撒在了黑绒布上。
他在那些星星里找了一颗最亮的，盯着它看了很久。
他在想，五年后，这颗星星还会在。
但他不会在了。
虞姬不会在了。
项羽不会在了。
那些他认识的人，刘季、萧何、曹参、卢绾、樊哙、赵安、周婶、那只黄狗——五年后，有些人会死，有些人会活，有些人会默默无闻地老去，消失在历史的长河里，连一个名字都没有留下。
而他，林深，一个从两千多年后穿越过来的人，会在五年后做什么？他不知道。
他只知道，他不能改变历史。
他只能看着它发生，然后活着，活着，等到那一天。
他低下头，走回了窝棚。
窝棚里还是那么挤，还是那么臭，还是那么吵。
他在干草上躺下来，把包袱枕在头下，笔记本的硬角硌着他的后脑勺，有点疼。
他没有翻身，就那么躺着，睁着眼睛，看着茅草的棚顶。
棚顶上那个洞还在，从洞里能看到一小片天空，深蓝色的，有几颗星星在闪。
他闭上了眼睛。
明天，他还要早起。
誊抄文书，整理竹简，核对粮草数目。
跟今天一样，跟昨天一样，跟过去的每一天一样。
日子会继续过，战争会继续打，人会继续死。
他不会。
他翻了个身，把脸埋进干草里。
干草的味道还是苦的，像中药。
但在这苦味里，他尝到了一点点甜。
不是干草的甜，是粥的甜。
是虞姬端给他的那碗粥，红枣和枸杞的甜。
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