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第三天傍晚，他走到了一座山脚下。
山不高，但很陡，山上长满了松树和柏树，黑压压的，像一个沉默的、巨大的、蹲在大地上的野兽。
他站在山脚下，仰头看着那些树，看着树梢后面灰蓝色的天空，不知道自己该不该翻过这座山。
翻过去之后是什么？另一个村子？另一座山？另一条河？他不知道。
他只知道他已经没有力气翻山了。
他的腿像灌了铅，每抬一步都要用尽全身的力气。
他的眼皮像挂了秤砣，每眨一下都要挣扎很久才能再睁开。
他找了一棵大松树，靠着树干坐下来，把包袱抱在怀里，闭上了眼睛。
他以为自己会睡着。
但他没有。
不是因为不困，而是因为他的身体已经过了那个极限——太累了，累到连睡着的力气都没有了。
他半睁着眼睛，看着天上的星星一点一点地亮起来，看着月亮从东边的山脊后面慢慢爬上来，看着月光把松树的影子投在地上，像一幅用墨画出来的、笔触粗糙的画。
他听到了一阵歌声。
不是一个人的歌声，是很多人的。
不是秦军的那种粗野的、命令式的、让人害怕的歌声，而是一种温柔的、舒缓的、像母亲在哄孩子睡觉时的哼唱。
那歌声从山的另一边传过来，穿过松林，穿过月光，穿过夜风，传到了他的耳朵里。
他听不清歌词，但他听出了旋律——那旋律像一条安静的、没有波澜的河流，在黑暗中缓缓流淌，不急不躁，不慌不忙，像一个在月光下散步的人。
他站了起来。
不是因为他想站，而是因为他的身体自己站起来了，像一个被那歌声牵引着的、没有意识的人偶。
他沿着歌声的方向走，穿过松林，踩过落叶，绕过巨石，一步一步地往前走。
他的脚不疼了，腿不累了，连肺都不烧了。
他像一个在沙漠中走了很久的人看到了绿洲，所有的疲惫都被一种更强大的、更原始的力量压了下去——那力量叫希望。
他走出了松林。
眼前是一个小小的山谷。
山谷里有一条小溪，溪水在月光下闪着银白色的光，像一条流动的银子。
溪边有几间简陋的木屋，木屋前面有一个火堆，火堆旁边坐着几个人。
不是秦军，不是土匪，不是难民。
是一个女人，和两个老人，和一个孩子。
女人穿着白色的衣裳，头发披散着，长度刚好到肩膀，发尾微微卷曲，在月光下像被风吹皱了的湖面。
她正在唱歌，歌声温柔而舒缓，像一条安静的河流。
她的手里拿着一把草药，正在往一个受伤的士兵腿上敷。
那士兵躺在地上，腿上有一道很深的伤口，血已经止住了，但伤口周围的肉泛着暗红色的、可怕的光。
林深站在松林边上，看着那个女人。
月光照在她脸上，她的皮肤很白，白到近乎透明，像一块被月光照透了的玉。
她的眉毛很淡，眉形弯弯的，像两笔用水墨画的远山。
她的鼻梁不高不低，鼻尖微微上翘，像一个小孩子。
她的嘴唇微微翕动着，那首温柔的、像河流一样的歌，就是从那张嘴里唱出来的。
她似乎感觉到了什么，抬起头，朝松林的方向看了过来。
她的眼睛在月光下是深棕色的，像一杯冲得很浓的红茶，像一块被磨光了的深色琥珀，像秋天里最后一片还没落下的、被夕阳照透了的叶子。
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