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剑鞘是黑色的，不知道是什么木料做的，上面没有任何装饰，朴素得像一根烧火棍。
剑柄上缠着麻绳，麻绳被汗水浸得发黑发亮，一看就是被人用了很多年的旧物。
刘季把剑从鞘里拔出来，剑身在油灯的光照下闪着暗沉的、青铜特有的青黄色光芒。
剑刃上有几个细小的缺口，像老人的牙齿，缺了几颗，但剩下的依然锋利。
“这把剑跟了我十年，”
刘季说，“从我做亭长那天起，就挂在腰上。
它没杀过几个人，但吓退过不少。
今天，我把它送给你。”
林深愣住了。
“送给我？”
“送给你。”
刘季把剑插回鞘里，双手捧着，放在林深面前，“你以后跟着我，不能没有兵器。
这根烧火棍你先用着，等以后有了好的，再给你换。”
林深看着那把剑，看着那个被汗水浸得发黑发亮的剑柄，看着剑鞘上那些细小的划痕和磨损，心里涌起一种说不清道不明的感觉。
他知道这把剑对刘季意味着什么。
不是因为它值钱，而是因为它跟了他十年，是他的伙伴，是他的标志，是他从一介亭长走到今天的所有见证。
刘季把剑送给他，不是因为他缺一把兵器。
而是因为刘季在用这种方式告诉他——你是我的人。
我信任你。
我把我的东西给你，就像把我的手给你一样。
林深伸出双手，接过那把剑。
剑不重，大约两三斤的样子，捧在手心里沉甸甸的。
“谢了。”
林深说。
他的声音有些哑，不是因为酒，而是因为喉咙里堵着什么东西。
刘季端起酒碗，喝了一口，放下，用袖子擦了擦嘴。
“以后有什么想法，直接跟我说。
不用等别人问，也不用怕说错。
说错了不要紧，我这个人听劝，但不蠢。
你说得对，我听。
你说得不对，我不听。
就这么简单。”
林深点了点头。
那天晚上，他回到自己的厢房，把刘季送他的那把铜剑挂在床头。
剑鞘在月光下泛着幽幽的、暗沉的光，像一个沉默的守护者，静静地挂在墙上，陪着他。
他躺在木榻上，盖着那床粗布被褥，听着窗外的风声。
风比前几天小了，吹在窗纸上发出“沙沙”
的声响，像有人在轻轻敲门。
他说这些话的时候，是真心相信的。
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