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他说，“口音怪得很，我听不出来是哪里的话。”
林深摇了摇头。
他不知道该怎么解释自己从哪里来。
说真话？不可能。
说假话？他连秦朝有哪些地名都不知道，随便编一个，万一那个人恰好去过，当场就露馅了。
那个人见他不说话，也不追问，只是点了点头，像是在说“不想说就不说”
。
他从怀里掏出一块干饼，掰了一半，递给林深。
“吃吧。
看你这样子，好几天没吃饱了吧。”
林深接过那半块饼，手还在抖。
饼是黄米做的，掺了一些豆面，比之前吃的那些黑乎乎的粗粮饼子细了很多，咬一口，微微的甜，嚼在嘴里有粮食的香味。
那个人靠在栅栏上，双手抱胸，看着林深吃饼的样子，嘴角的笑意更深了。
他看人的方式很特别——不是那种从上到下的俯视，也不是那种平视，而是一种更微妙的、介于两者之间的角度。
“我叫刘季，”
那个人说，“泗水亭的亭长。
你呢？叫什么名字？”
刘季。
刘邦。
字季。
刘邦在发迹之前，人们都叫他刘季，或者叫他刘三。
林深把嘴里的饼咽了下去，张了张嘴，说出了自己的名字。
“林深。”
他不知道自己为什么要说真名，但他不想在这个人面前说谎。
“林深，”
刘季重复了一遍，点了点头，“好名字。
林深，树林深，听着像是一个安静的地方。”
他拍了拍林深的肩膀，手掌宽厚而温暖，带着一种自然而然的亲近感，不像是上官对役夫，更像是两个萍水相逢的人在路边歇脚时的寒暄。
“林深，”
刘季又说了一遍这个名字，“你好好活着。
别死了。”
说完，他转身走了。
他的背影在暮色中渐渐模糊，灰褐色的粗布长袍融入了灰蒙蒙的天地之间，腰间的铜剑随着他的步伐轻轻晃动，发出细微的、有节奏的“叮当”
声。
林深站在原地，手里攥着剩下的半块饼，看着那个背影消失在营地深处。
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