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书房里，沈清晚推开门时，看到沈礼兰正坐在书桌前。
桌子上摊着一个硬皮本，密密麻麻全是字。
沈礼兰抬头看了她一眼，合上本子放进抽屉，动作平静如常。
“那是记录我的东西？”
沈清晚问。
走廊里偷听到那句话后，她在门外沉默了很久，现在还在消化。
“对。”
“从什么时候开始的？”
“你回家的第一天。”
沈礼兰说，语气平淡，“你对花生过敏，不喜欢开空调，半夜会做噩梦，醒了会去厨房喝冰水。
还有——”
她顿了顿，“你打呼噜。”
“我不打！”
“打。
很轻。”
沈清晚张了张嘴，想怼回去，但什么东西堵住了她的喉咙。
她盯着沈礼兰的眼睛，那双眼睛依然是深冬湖面般的平静，但湖底下，有一种她从未在别人眼里见过的东西。
“你记这些干什么？”
她的声音忽然低下去。
沈礼兰沉默了一会儿，然后说了一句让沈清晚彻底失语的话。
“因为你说过，没有人记得你喜欢什么。”
沈清晚站在原地。
窗外最后的暮色从她背后照进来，在地上投下一个长长的影子。
她的嘴角动了动，像是想说什么，又没能说出来。
沈礼兰站起来，走到窗前，向外看着逐渐暗下来的天空，背对着她轻声说：“今晚，有月亮。”
沈清晚偏过头。
客厅落地窗外，一轮极大的月亮正从深蓝的天际浮升。
花园里的树叶被照得银白，像被谁洒了一层细细的盐。
她等了等，最终还是推门走出去。
沈清晚还没回来。
沈礼兰看了眼时间，披了件外套下楼，在花园里的那排银杏树下找到了她。
沈清晚靠着树干，仰头从天井里望着夜空，脖颈的弧度拉得很长。
“在看什么？”
沈礼兰问。
“月亮。”
沈清晚没有收回目光，“今天是十五——到了沈家以后我还没有好好看过月亮。”
沈礼兰没有接话，只是安静地站到她旁边，也抬起头。
月光如洗，两个人都没有再开口。
今晚的月亮确实比较大，又圆又亮，挂在夏天的夜幕上，完美得不太真实。
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