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你这丫头下手真黑！”
大汉龇牙咧嘴，胳膊上一条五厘米长的刀口翻着皮肉。
他叫阿坤，是老街一带出了名的混子，也是沈清晚认识时间最长的——她不愿意用“朋友”
这个词。
“别动。”
沈清晚的声音冷得像手术刀，手上的动作却异常轻柔，“刀口不深，但再靠近两厘米就割到动脉了。
再喝酒，手就别想要了。”
她的手指稳定得不像一个二十岁出头的年轻女人。
针穿过皮肤，线拉紧，打结，剪断，一气呵成。
阿坤咬着毛巾，额头上全是冷汗，但一声没吭。
“好了。”
沈清晚摘下手套，把沾血的纱布扔进垃圾桶，“三天换一次药，七天后拆线。
别沾水。”
“知道了，知道了。”
阿坤活动了一下胳膊，咧嘴一笑露出缺了半颗的门牙，“丫头，你说你这手艺，去大医院当个医生多好。
窝在老街给人缝针，浪费。”
“没执照。”
“考啊。”
“没钱。”
“攒啊。”
“闭嘴。”
沈清晚把一瓶碘伏塞进他手里，“拿着，滚。”
阿坤没有滚。
他靠在斑驳的墙上，打量着这间不到十平米的出租屋。
一张单人床，一张桌子，一个旧得发黄的冰箱，窗外晾着洗到发白的牛仔裤。
他从认识沈清晚起，她就住在这里。
十年了。
“丫头，”
他忽然说，“你就不想找你亲生爸妈？”
沈清晚正在收拾药箱的手顿了一下。
只是一瞬，然后继续把纱布、镊子、缝合线归位。
她的动作很仔细，每一样东西都有固定的位置，像是用这种方式在给自己的生活建立某种秩序。
“找他们干什么？”
她的声音淡淡的，“他们丢了我二十年，我贴上去认亲？”
“万一不是丢的呢？”
沈清晚关上药箱，转过身看着阿坤。
阳光终于从窗帘缝隙里挤进来，落在她脸上——眉毛很浓，眼睛很亮，下颌线带着一股天生的倔强。
她不是传统意义上的美人，但有一种让人过目不忘的锋利。
“是丢的还是扔的，有区别吗？”
她说，“结果是一样的。”
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