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也从那以后再也没有叫过阿坤一声“哥”
。
因为太重要的人，反而叫不出口。
“老李。”
沈清晚忽然开口。
后屋的药香停了一下，老李探出头来：“咋了？”
“你记不记得，当年你为什么要教我缝针？”
老李沉默了一会儿。
他摘下老花镜，用围裙角擦了擦，又重新戴上。
然后他靠在门框上，花白的头发在昏暗的灯光下显得更深了。
“因为你问我，”
他说，“你说‘李叔，你教我一个本事吧，什么本事都行，只要不用跪着求人就能活下去的那种’。
那年你十五岁，胳膊上全是伤，是养父母家的儿子打的。
我说好，我教你缝针。
你学得很快——手稳，比很多成年人还稳。
后来我发现你不是在学本事，你是在学怎么站起来。”
沈清晚垂下眼睫。
她忘了自己说过这句话。
她只记得老李教她缝的第一针是在一块猪皮上，她缝了拆、拆了缝，缝到手指出血，回家还用旧布条包着手继续练。
那时候她以为自己在学一门手艺。
后来她才明白，那是在学怎么把碎掉的东西拼回去。
阿坤站起来，走到她身边，拍了拍她的肩。
他的手很重，拍得她肩膀往下一沉，但那种重量是她习惯的——从十四岁起就是这个重量，没变过。
“丫头，”
他说，“你不是一个人了。
以前那些事，说出来又怎样？你欠谁的都没欠过。
麻将馆老板那七十块钱我早就还你了——不对，是你早就还我了，用你诊所里给我缝的那两百多针还的。”
沈清晚没有说话。
但她靠在门框上的肩膀，没有刚才那么僵了。
她拿出手机，拨了一个号码。
沈礼兰接得很快，几乎是秒接——这让沈清晚莫名松了口气。
“你看到了？”
沈礼兰的声音从听筒里传来，平稳得像一面湖。
“刚看到。”
沈清晚靠着诊所门口的墙，抬头看着老街上空那几根乱七八糟的电线，“他们发的照片是老的——我十六岁那张，打了码但能认出来。”
“那张照片的来源我已经让陆衍在查了。”
沈礼兰说。
背景里有键盘敲击的声音，说明她还在书房。
沈清晚能想象她此刻的姿势——坐得笔直，眼睛盯着屏幕，左手边放着一杯凉透的黑咖啡，右手边是那本永远摊开的笔记本。
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