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正午的山太阳并不暖和，倒像是被秦岭那层层叠叠的积雪洗过一遍，照在身上白亮亮的，却透着股钻心的凉气。
院墙根底下的风小些，那是秦家老屋最避风的旮旯，经年累月的日头把青石台子晒得透出一点燥意。
老七叔裹着那身油亮发黑的棉袄，盘腿坐在石台上，身子陷在厚重的军大衣褶皱里。
他手里攥着一杆紫竹柄的汗烟锅，拇指粗的烟袋锅里塞满了刚搓碎的旱烟叶子。
“吧嗒，吧嗒。”
火星子在烟锅里忽明忽暗，青蓝色的烟雾在冷空气里慢腾腾地洇开，又被山风打着旋儿卷向柴火堆。
守成坐在他对面，姿势几乎一模一样。
父辈们养成的习惯，不管心里有多大的愁，只要这烟杆子在手里，这山里的日子就能稳住脚跟。
“守成啊，”
老七叔喷出一口浓烟，眯缝着眼看向远处的山梁，“听说了？春阳那娃子还没死心，还琢磨着要拉着七十来口木箱子往南边那个罗平跑？”
守成没接话，只是盯着自己指甲缝里的黑色蜂胶发怔。
过了好一会儿，他才慢吞吞地拿起烟杆，在石台边缘磕了磕，那个声音干瘪而沉重。
“年轻人的心火旺，拦不住。
昨儿夜里，他又猫在屋里翻那叠烂地图，灯支到了后半夜。”
“糊涂啊！”
老七叔猛地坐直了身子，烟锅在半空中划出一道急促的暗影，“咱秦岭这几辈人的中蜂，那是山里的土著。
土著就得守土，哪有跟着人到处漂的道理？你忘了当年李家老三？三年前听了外头的蛊惑，说是四川那边的油菜花比金子还黄，结果呢？一车蜂拉过去，水土不服倒了一半，剩下的赶上连阴雨，连家都没回得来，把祖上传下来的那点基业全赔在盘山公路上了。”
这些话，守成自然是听过的。
他比老七叔更深知这山的深浅，也更懂得这蜂的秉性。
中蜂傲，受不得气，也受不得惊。
这一冬的消耗已经让它们虚了身子，这时候要是折腾，那就是在刀尖上跳舞。
“我不也是这么跟他说的么。”
守成叹了口气，把头缩进大衣领子里，“可春阳说得也有他的道理。
咱这山里，花期短，受气重。
去年那场雨，你我都是亲眼看见的，孙老板那秤头压得比石头还沉，那是咱一家老小的血汗钱呐。”
“那也比死在路上强。”
老七叔重重地拍了石台一巴掌，声音在空旷的院子里回响，“守着这山，咱喝的是土蜜，吃的是心安。
出了这山口，咱就是断了根的浮萍。
守成，你得清醒点，你那儿子是想把咱老秦家的命根子拿去赌啊。”
春阳刚从后院拎着一桶刚调好的糖水走出来，阿旺跟在他脚边，尾巴尖轻轻扫着干黄的泥地。
他站在屋檐下的阴影里，把老七叔砸在当院里的每一句话，都听得真真切切。
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