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我推开了一道门，金光骤然漫过指尖，踏入终年浸着墨香与霉气的藏书阁。
指尖抚过一列列泛黄卷册，每一本都锁着一段被时光叠厚的故事，有人执笔为史，有人含冤落笔，在岁月的褶皱里，静静等着被人触碰。
有人在故纸堆里捡字。
有人在老祠堂听故事。
有人在墓砖上拓铭文。
有人在族谱里补姓名。
他们互不相识，活在不同年月，却在同一段往事上驻足。
史书上写着一桩铁案：
某官贪墨，某将叛国，某士谋逆，某女祸国。
字迹工整，结论确凿，像是从来如此。
可他们各自摸到的，是碎片。
翰林院的霉味终年不散，泛黄卷册堆至梁顶。
我在最阴暗的角落里，翻出一册被虫蛀得残破不堪的手札，纸页脆得一碰便簌簌落屑。
末尾几页，并非记事，而是一首长诗，墨色深浓，似是含着满腔愤懑与不甘，一笔一划，皆刻进纸里。
我轻声念出那些被岁月尘封的字句——
剑如寒霜万里城，
无限山河千里孤。
听雨歌楼旧戏台，
梦里残音尽成芜。
江山守候故不忧，
宋烟为鲸泪成海。
潮声沉瑾云舟远，
日落流连北风寒。
半夏半平分贫贱，
寸寸烟火是人间。
忘川百戏皆荒戏，
戏剧浮生历岁年。
鲜血染红少年衣，
不为功名只为年。
挑灯提笔写长安，
夏月清光敬英贤。
星回星转为宁安，
无相无题即忘忧。
不知悲苦空啼血，
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