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敲门声响起的时候，林昭正在给绿萝浇第四次水。
花盆里的土已经完全适应了她的节奏——不是每隔几天浇一次，是“土面开始发干的时候”
。
绿萝教会了她这件事：不要按日历浇水，按土。
土知道什么时候渴。
水从杯口倾斜的角度流下去，沿着土表蔓延，在触到气根边缘的瞬间被吸收。
不是虹吸，是“等到了”
。
那根从花盆边缘垂下来的气根，已经在空气中悬了太久。
它不急着触地，只是悬着，根尖微微膨大，像一只半握的手。
敲门声是手指关节叩在木头上的声音。
三下。
不轻不重，不快不慢。
不是犹豫，是“不确定自己的敲门声会不会被听见”
的人特有的节奏。
诊所里所有人都在。
方如许坐在窗边那把椅子上，单眼皮的眼睛看着窗外。
窗外城市的裂纹里探出的嫩白已经连成了片，不再是独立的根尖，是一片正在互相握手的、极细极细的白色网络。
她的手指在腿侧敲了一下，没有敲完，停在半途。
周原的竹针停了。
两只竹针分开，中间悬着一截未完成的灰色毛线。
苏晚和老妇人同时抬起头。
她们没有看门，她们看的是林昭。
工装男人把手从行李箱边缘收回来，手指微微蜷曲——那是他在废土列车上准备举手投票前的姿态。
男孩的指尖从气根上移开了，气根在他指尖离开的瞬间轻轻晃了一下。
中年男人的重心从两脚之间移到了前脚掌。
林昭把杯子放在花盆旁边。
杯底和陶瓷托盘接触时发出一声极轻的、被液体缓冲过的闷响。
她走到门前。
门没有锁。
诊所的门从来不锁，但每一个推门进来的人都会敲门。
不是不敢推，是“敲门是把自己和外面区分开的方式”
。
敲了门，再推，就不是闯入，是进入。
她把门拉开。
门外站着一个年轻人。
二十出头，可能更年轻。
穿一件洗了很多次的灰色连帽卫衣，帽子没有戴，袖口挽到小臂，露出左手腕。
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