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“记住这个感觉。”
父亲说。
他记住了。
刀坯完成了。
铁叔用铁钳夹着它，走向淬火池。
池子里的暗红色液体微微晃动，映着炉火的光。
他把刀坯浸入。
嗤——
白烟腾起。
方硕的笔落在纸面上。
白烟在空气中翻滚、扩散、升腾。
在最浓密的位置，形状开始凝聚。
不是脸。
是一只手。
一只握锤的手，指节粗大，虎口有茧，食指第二关节有一道旧伤疤。
和铁叔的手一模一样。
但那只手比铁叔的手年轻——茧没那么厚，伤疤是新的，还带着刚愈合时的淡粉色。
那只手在白烟中只存在了不到一秒，就散成没有形状的雾气。
方硕画完了最后一笔。
他放下画笔，看着画纸。
纸上画的不是那只手。
是白烟。
是白烟凝聚成手的那一瞬间，烟雾的纹理、光的折射、暗红色的炉火从烟雾背后透过来时形成的那种介于存在和不存在之间的质感。
他没有画手。
他画了手出现之前的那个刹那。
铁叔站在淬火池边，看着白烟散去。
“你也看见了。”
他说。
“看见了。”
“那只手——”
铁叔的声音停顿了一下，“是我父亲的。”
方硕没有说话。
“他死了二十三年。”
铁叔说，“我在他死后第三年，才第一次打出能用的刀。
淬火的时候，烟里出现了他的手。”
他把淬完火的刀坯从油池里夹出来，刀身上的淬火纹细密如发丝。
“以后每一次打这把刀，淬火的时候，他的手都会出现。
同一只手。
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