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铁坯在锤击下微微变形，表面那层氧化皮裂开，露出底下亮橙色的铁肉。
第二锤。
第三锤。
节奏很稳。
不快不慢，每一下之间的间隔完全相等。
方硕听了一会儿，发现那个节奏和自己画画时笔触的间隔很像。
不是刻意的模仿，是一种共通的韵律——当一个人长期重复同一个动作，身体会自己找到最省力的节奏。
那个节奏，就是这个人做事的样子。
他站在门口，没有进去，也没有拿出画笔。
只是看。
铁匠敲了大约二十锤，把铁坯重新夹回炉中。
炉火映在他脸上——一张四十来岁的脸，眉毛被常年高温烤得很稀疏，眼角有细密的皱纹，不是年纪的缘故，是眯着眼睛看火色看出来的。
铁匠这一行，看火色比看什么都重要。
火候到了，铁就听话。
火候不到，铁就和你对着干。
铁匠把铁坯在炉中翻了个面，等了一会儿，重新夹出来。
这次他没有放在铁砧正中央，而是放在铁砧的边缘——一个叫做“角”
的位置。
他换了一把小一号的锤子，开始敲铁坯的一端。
声音变了。
从闷响变成了更清脆的“叮”
，一下，一下，像水滴落在石板上。
方硕看出来了。
他在打一把刀。
不是武器。
是厨刀。
刀身很窄，刀尖微微上翘，是那种用来切薄片肉的刀型。
铁匠正在打出刀尖的弧度，每一锤都很轻，像是在和铁商量什么。
“门口站着不累？”
铁匠没有回头。
他的声音很低，被锻造声盖住大半，但方硕听见了。
“不累。”
“那就进来。
门口的风带走我的火。”
方硕走进铺子。
热浪扑面而来，比门口感受到的浓烈得多。
他的皮肤几乎是瞬间就蒙上了一层细密的汗珠，浅灰色的外套领口开始变深。
他没有退出去。
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