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离开驿站的时候，天还没亮。
琥珀色的骨灯在身后越来越远，光从方硕的肩膀上滑落，像一件太重的衣服被谁轻轻取走。
他没有回头。
素练的蹄声在灰白色的粉末地面上敲出稳定的节奏，一下，又一下，又一下。
不是赶路，是走路。
老郑的木质马车在前面大约三十步的地方，车厢的轮廓在铅灰色的夜色中时隐时现，像一块被雾气反复擦拭的旧木板。
老郑没有说“跟着我”
。
方硕也没有问“往哪走”
。
两辆车之间隔着三十步的距离，刚好够雾气把老郑的马车轮廓变得模糊，又刚好不够完全吞没。
这个距离是老郑选的。
方硕知道他在选——老郑在驿站门口等了一会儿，等到栖霞的车轮开始转动，然后才催动自己的马。
不是带路，是同行。
方硕把画板架在膝盖上。
画纸是空白的。
夜色中的荒原没有什么可画的——灰白色的地面，铅灰色的雾，偶尔掠过的枯树影子。
但他还是把画板架好了。
不是因为想画什么，是因为手需要放在那里。
手指握着画笔，笔尖悬在纸面上方，不落下去。
那个姿势本身就是一种确认——确认自己还在，确认画笔还在，确认天亮了以后、雾散了以后、到了不知道什么地方以后，他还会画。
车厢里传来轻微的鼾声。
小朔睡着了。
大概是在驿站那一个时辰的沉默对峙耗尽了力气——不是身体的，是那种绷紧每一根神经去听、去观察、去判断、去准备随时拔出匕首的力气。
方硕听见她在客卧的床铺上翻了个身，毯子窸窸窣窣地响了一阵，然后重新安静下来。
薇拉没有睡。
方硕能感觉到。
不是听见——是车厢里茶炉的火还亮着，极小的、被压到最低限度的火苗，把薇拉坐在窗边的侧影投在车厢内壁上。
她“看”
着窗外。
白色丝带在暗红色的微光中泛着极淡的光泽。
她没有煮茶。
大概是怕水沸的声音吵醒小朔。
但她也没有熄火。
大概是知道方硕在外面，知道茶炉的火亮着对他来说意味着什么。
方硕低下头，在画纸上落下了第一笔。
不是风景。
是一个标记。
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