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我不知道那是什么。”
他抬起头，看着方硕。
“你画了。”
方硕端起面前的碗，喝了一口。
液体很烈，烧过喉咙的时候带着一种谷物的香气。
不是酒，是某种发酵的粮食浆液。
他把碗放下。
“你叫什么？”
“老郑。”
方硕点了点头。
他没有说自己的名字。
老郑也没有问。
“明天走？”
老郑问。
“大概。”
“往哪边。”
“还没定。”
老郑从柜台拿起自己的碗，走向楼梯。
木质楼梯在他脚下发出吱呀的声响，很旧，但不刺耳。
走到一半，他停下来。
“画画的人。”
方硕回过头。
老郑站在楼梯上，旧皮衣的肩部被骨灯的光芒照出一圈暖色的轮廓。
他的脸藏在阴影里，看不清表情。
“你画下来的那些东西，它们记得你。”
方硕的手指微微收紧。
老郑转身上楼。
脚步声一级一级地远去，最后消失在二楼的走廊尽头。
方硕坐在大堂里，面前那碗深色液体还剩大半。
柜台后面的老板娘在擦碗，粗陶碗沿碰到木架，发出轻微的磕碰声。
骨灯的嗡鸣声持续着，很轻，像远处的风声。
他想起铁叔。
想起铁叔说“铁有记忆”
。
想起第一个说“每一次锤子落下来，我都能感觉到，不是疼，是有人在碰我的脸”
。
想起老店长手里那块盐，蓝色消失了，但他还握着。
想起老徐——他不记得老徐的样子了，但画册空白页背面写着“老徐。
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