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这里有干草，有毯子，有食物和水。
我每隔几天过来一次。
他活着。
但不说话。”
方硕看着孩子的脚底。
那些厚厚的茧，茧缝隙里的灰白色粉末。
不是几天走出来的。
是走了很久很久。
从哪里开始走的？议会清除的某个城镇？被兽潮碾平的某个聚落？还是更深处——灰暗世界的最深处，那些连议会地图都不敢标注的区域？
他想起邹平在青木镇树干上刻的字。
“活着。”
笔画很轻，收笔更轻。
邹平是活着。
但这个孩子——他活着，但不说话。
方硕从口袋里掏出画册。
翻到空白页。
拿起笔。
他画了那个孩子。
不是肖像——他从来不画不知道名字的人的肖像。
他画的是孩子的脚。
蜷缩的、赤着的、脚底有厚茧的、茧缝隙里嵌着灰白色粉末的脚。
画得很慢。
每一道茧的纹路，每一粒嵌入茧缝的粉末，每一根因为长期赤脚行走而变形扭曲的脚趾。
画完最后一笔，他放下画笔。
“不是‘铭刻’。”
老郑说。
不是问句。
“不是。”
方硕看着画纸上的那双脚。
“只是画。”
老郑没有说话。
他把那盏小骨灯放在孩子脚边。
暖黄色的光照在那双满是茧和粉末的脚上，把灰白色的粉末染成极淡的金色。
“天亮以后，我要继续往北。”
老郑站起来，膝盖发出轻微的咔嗒声。
“更北边还有几个这样的地方。
议会清除过的。
兽潮碾过的。
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