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他说“不希望有人因为我的画而难过”
。
但他留下了鞋。
“你穿着。
合适。”
方硕说。
小朔的脚趾停止了动作。
“合适。”
她说。
晨光从铅灰色的云层缝隙里漏下来，把低洼地的灰白色粉末染成一种接近于旧银的颜色。
那座石砌建筑的平顶上，积了一夜的粉末被风推着，缓慢地移动，像一层极薄的、贴着石头流淌的云。
屋里传来极轻的声音。
不是说话，是干草被压动的声音。
孩子翻了个身。
方硕和小朔同时回过头。
孩子没有醒。
但蜷缩的姿势松开了一点。
膝盖不再紧贴着胸口，手臂不再紧紧抱着小腿。
一只手伸出来，手指微微张开，指尖碰到了那盏小骨灯的灯罩。
极淡的暖黄色光从指缝间漏出来，把那些嵌在茧缝里的灰白色粉末染成金色。
他还在睡。
但姿势变了。
方硕站起来。
走进屋里，在干草上重新坐下。
画册翻到画脚的那一页。
他拿起笔，在“他活着”
下面，加了一行。
“今天早上，他的手碰到了灯。”
写完，他把画册合上。
屋外，素练打了一个响鼻。
不是警告，是告诉他——天亮了，雾散了，可以走了。
也可以不走。
方硕坐在干草上。
孩子的呼吸比刚才深了一点。
每一次吸气和呼气之间的间隔，好像短了那么一点点。
他决定再坐一会儿。
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第十二章完
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