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那些树在雾中呼吸的声音。
树皮下的汁液缓慢流动的声音。
刻痕深处、被包进年轮里的名字们极轻极轻的呼吸声。
邹平。
青木镇。
活着。
笔画很轻，收笔更轻的那个名字，在树皮深处，和他画在画册上的那道刻痕形状，轻轻地、慢慢地，重叠在一起。
他拿出画册。
翻到驿站留言那页。
四行字。
四个马车夫。
老郑的新标记——圆圈加横线，下面加一个点。
记住了。
他在下面又加了一行。
“青木镇。
树上的名字。
邹平。
活着。”
写完，他把画册合上。
小朔从车厢里探出头。
灰绿色的雾把她的绿色眼睛衬得更亮了，像两颗被水洗过的石头。
“往西北。
沿着老郑的车辙。”
她说，“他走得不快。
车辙很深，大概是载了什么重物。”
方硕点了点头。
素练不需要他指引。
它自己找到了老郑的车辙——两条深深的、被木质车轮碾过的痕迹，在灰绿色的苔藓表面压出两道暗色的沟。
沟底积着一层极薄的雾水，反射着铅灰色天空的光。
栖霞沿着车辙驶入雾中。
青木镇在身后越来越淡。
不是距离拉远了——是雾变浓了。
盆地边缘的雾比镇中心浓得多，灰绿色渐渐褪去，恢复成灰暗世界特有的铅灰色调。
方硕能感觉到空气里的湿润感在减退，那种从地底蒸上来的、带着土壤和树根气息的水汽，被更冷的、更干的灰雾取代。
他回头看了一眼。
青木镇的树冠已经看不见了。
只剩下盆地边缘的山脊轮廓，在铅灰色的雾中时隐时现。
再过一会儿，连山脊都会消失。
方硕转回头，把画板架在膝盖上。
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