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喉结滚动的声音很轻。
“不是。
以前不是。”
方硕等待。
“以前这些树是灰白色的。
和外面一样。”
老人的声音很慢，像在翻一本很久没打开的书，“石料上也没有年轮。
空气是干的。
灰雾沉在盆地底下，出不去，越积越浓。
镇上的人越来越少。”
“后来呢。”
老人没有回答。
他看着井水，看了一会儿。
钓线动了一下，比之前幅度大一点，但马上又归于轻微的晃动。
不是咬钩，是鱼游过。
“后来有人画了一棵树。”
老人说。
方硕的手指微微收紧。
“不是你会的那种画。
是普通的画。
用炭笔，画在一块木板上。
画的是他记忆中的树。
他来自灰暗世界之外。
他说那里的树是绿的。
不是这种灰绿，是真正的绿。”
老人的手指摩挲着粗陶碗的碗沿，“他把那块木板挂在镇口。
挂了很多年。
木板烂了，他就再画一块。
又烂了，再画。
画到他死。”
方硕看着井水。
水面纹丝不动。
“他死后，镇上的人把他埋在那块木板下面。
第二年春天，那里长出了一棵树。
不是灰白色的，是灰绿色的。”
老人抬起头，看着广场周围那些树冠，“就是你现在看到的这些。”
方硕顺着他的目光看过去。
灰绿色的树冠在晨光中缓慢起伏，叶片摩擦叶片的声音很轻，很密，像无数支小笔同时落在纸面上。
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