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同一炉。
同一次冶炼。
“来了。”
“来了。”
方硕在门口支起画板。
不是画架，是他随身携带的那种可折叠的轻便画板，可以架在膝盖上。
他坐在铁匠铺门口的一张矮凳上——铁叔给他准备的——画板抵着膝盖，画纸夹好，画笔排列在触手可及的位置。
铁叔没有看他。
他把铁坯从炉中夹出来。
烧透的铁坯是亮橙色的，表面流动着细密的光纹。
铁叔把它放在铁砧上，举起锤子。
第一锤落下去。
声音和昨天一样——闷响，像重物落入深水。
方硕没有立刻动笔。
他在等。
等淬火的那一刻。
铁叔的锤子一下一下地落。
节奏和昨天那把刀完全一样。
每一次落锤的位置、力道、角度，都和昨天分毫不差。
方硕看着他的手——那双布满烫伤疤痕的手，握锤的姿势很稳，稳到锤柄和掌心之间几乎没有任何相对移动。
锤子像是从他手里长出来的。
他忽然理解了。
铁叔说“打成和昨天一模一样的刀”
，不是比喻。
是字面意思。
他要把每一锤都落在同一个位置，用同一种力道，在同一种节奏下，打出两把完全相同的刀。
不是为了效率。
是为了证明——同一块铁，同样的锤法，同样的温度，同样的淬火。
吐出来的东西，会不会也一样？
刀坯渐渐成型。
刀身窄长，刀尖微翘。
和昨天那把看不出任何区别。
方硕握着画笔，笔尖悬在画纸上方。
他没有画铁坯。
他在画铁叔的手。
那双握锤的手，指节粗大，虎口有厚厚的茧，食指第二关节有一道旧伤疤。
昨天铁叔说过，那是他父亲留下的。
在他第一次独立锻造成功的那个黄昏，父亲用铁钳在他手指上敲了一下。
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