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分开了。
沈柏舟低着头，额头抵着陆一鸣的胸口，不说话。
他的呼吸还没平复，一起一伏的，像海浪。
“沈柏舟。”
“嗯。”
“你抖什么？”
“冷。”
“我抱着你就不冷了。”
陆一鸣把手臂收紧，把他整个人圈在怀里。
沈柏舟的脸埋在他肩窝里，闷闷地说了一句：“你身上也湿了。”
“一起湿的。”
“回去会感冒。”
“感冒了一起吃药。”
沈柏舟没有说话。
他的手从陆一鸣的T恤上移开，慢慢地、试探地，环住了他的腰。
很轻，像怕用力了会弄碎什么。
陆一鸣把下巴搁在他头顶，闭上了眼睛。
雨停了。
太阳从云层后面钻出来，把整片海照成金色。
凉棚的檐角还在滴水，一滴一滴的，像在数着什么。
“沈柏舟。”
“嗯。”
“该回去了。”
“嗯。”
“火车下午三点。”
“嗯。”
他们松开彼此。
沈柏舟低头看了一眼自己的脚——光着的那只，脚趾头缝里塞满了沙子，指甲盖里也有。
他的拖鞋还躺在远处的沙滩上，被雨水冲得歪歪扭扭的。
“我去捡。”
陆一鸣说。
“不用了。
回去买新的。”
“你不是说那是你的拖鞋吗？”
“是。
但它已经湿了。”
陆一鸣看着他，笑了。
他蹲下来，拍了拍自己的背。
“上来。”
“干嘛？”
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