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陆一鸣笑了。
那笑容很大，大得眼睛都弯了。
他把啤酒瓶举起来，碰了一下沈柏舟的瓶子。
“敬海。”
“敬海。”
第二天一早，他们坐上了去海边的火车。
陆一鸣买的票，靠窗的两个座位。
沈柏舟坐在里面，背包抱在怀里，里面装着两件T恤、一条短裤、一双拖鞋，还有那盆野草——他连夜换了个新盆，塑料的，红色的，不大好看，但能装下根了。
“带草干嘛？”
陆一鸣问。
“怕它死了。”
“就两天，死不了。”
“万一呢。”
陆一鸣没有再说什么。
他转过头，看着窗外。
田野、村庄、山，一样一样地往后退。
火车晃了一下，沈柏舟的身体跟着晃了一下，肩膀碰到了陆一鸣的手臂。
他没有躲开，陆一鸣也没有动。
他们就那样挨着，谁都没有说话。
过了一会儿，沈柏舟的头慢慢靠了过来，靠在陆一鸣的肩膀上。
很轻，像是怕压疼他。
“困了？”
陆一鸣问。
“嗯。
昨晚没睡好。”
“为什么？”
沈柏舟没有回答。
他的眼睛闭上了，睫毛微微颤着。
陆一鸣看着他的侧脸，看着阳光从车窗照进来，落在他的鼻梁上，落在他的嘴唇上。
他看了一会儿，然后也闭上了眼睛。
三个小时后，他们到了。
出站的时候，一股咸腥的风扑面而来。
沈柏舟站在出站口，深深地吸了一口气。
“这就是海的味道？”
“嗯。”
“有点腥。”
“海就是腥的。
不腥就不叫海了。”
沈柏舟没有说话。
他看着远处的天，天是蓝的，和老家没什么不同。
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