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他身上的什么味道我都不讨厌。
我躺回去，看着天花板。
天花板上有一道细细的裂缝，从吊灯的位置延伸到墙角，分了一个叉，像一条分岔的河流。
和我梦里的那道裂缝一模一样。
但梦里的裂缝更长，更宽，更深。
梦里的裂缝像是在告诉我什么东西正在裂开，正在破碎，正在不可逆转地走向终点。
而这道裂缝很小，很细，像一条安静的、不会长大的小溪。
它只是在那里，不打扰任何人，也不被任何人打扰。
我伸出手，碰了碰他的后背。
他动了一下，含糊地嘟囔了一句什么，翻过身来，眯着眼睛看着我。
那双眼睛还带着睡意，浑浊了一会儿，慢慢变清。
他看了我几秒，然后伸出手，摸了摸我的脸。
“怎么了？”
他的声音哑哑的，像砂纸。
“做了个梦。”
我说。
“什么梦？”
我想了一会儿。
那个梦太长了，长到像过完了一辈子。
我在梦里病了，瘦了，头发掉光了，眉毛掉光了，躺在病床上，插着管子，等着他带我去看海。
他带我去了。
然后我就走了。
那个梦太长了，长到不知道该从哪里说起，也不知道该用什么语气说。
说的时候会不会哭？我不知道。
但我不想哭。
因为梦里的我已经哭够了。
梦里的我流了很多眼泪，无声的，克制的，不想让任何人看到的眼泪。
那些眼泪在梦里流完了，在现实中就没有了。
“忘了。”
我说。
他看着我，没有追问。
他把手从我脸上收回来，伸进被子里，握住了我的手。
他的手很暖，暖得像一团刚从炉子里取出来的棉花，软软的，热热的，把我冰凉的手指一根一根地捂热。
我的手很凉，做噩梦的人手都凉，血液都跑到心脏里去了，心脏跳得太快，把血都泵到了自己那里，顾不上手脚。
“几点了？”
我问。
他拿起手机看了一眼。
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