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“怎么了？”
她问。
“你织的毛衣，”
他的声音断断续续的，像一条快要断掉的河流，“等我好了，我穿。”
他妈妈的手停在半空中。
毛衣针从她手里滑下去，掉在地上，叮的一声，很脆，很响。
她没有去捡，她的手还停在半空中，手指微微蜷着，像在抓什么。
她的眼眶红了，红得很慢，像潮水慢慢地漫上来。
她没有让那些潮水漫过堤坝。
她忍住了。
“好，”
她说，“妈给你织。”
她弯腰捡起毛衣针，继续织。
针尖碰撞的声音在安静的病房里显得很清脆，叮，叮，叮，像风铃，像雨滴，像某种古老的、不会停歇的音乐。
沈岸听着那个声音，嘴角弯了一下。
那个弯很轻，很短，像流星一样，亮一下就没了。
然后他闭上了眼睛，呼吸慢慢变得平稳，又睡过去了。
沈岸的妈妈织毛衣的时候，偶尔会抬头看我一眼。
那一眼里有太多的东西——感激，心疼，无奈，还有一种说不清道不明的、母亲之间的东西。
我不是母亲，但她看我的眼神，像在看另一个孩子。
她的孩子。
她把我当成她的孩子了。
有一天晚上，沈岸睡了之后，她忽然开口：“小屿。”
“阿姨。”
“你爸妈，知道吗？”
“知道。”
“他们同意吗？”
我想起我妈说的那句“他对你好就行”
，想起我爸递过来的那套茶具。
我说，同意。
她点了点头，继续织毛衣。
织了几针，又停下来，抬起头看着我。
她的眼睛在灯光下显得很亮，不是泪光，是一种更亮的东西。
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