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那一下很短，短到像是一个错觉，但你看到了，你就知道，它曾经亮过。
“不怕。”
我说。
“我也不怕。”
他说，顿了顿，“就是有点舍不得。”
他没有说舍不得什么。
但我知道。
舍不得很多东西。
舍不得春天，舍不得海，舍不得那盆还没拖到地面的绿萝，舍不得他妈妈，舍不得我。
他舍不得这个世界。
这个世界对他不算好，让他生了病，让他疼，让他吃不下饭，让他掉光了头发和眉毛，让他躺在病床上数天花板上的裂缝。
但他还是舍不得。
因为这个世界有阳光，有橘子，有草莓，有糖醋排骨，有番茄蛋花汤，有深蓝色封面的书，有三十七页的故事，有一个叫陈屿的人。
他伸出手，握住了我的手。
他的手很凉，凉得像握着一块冰。
但那块冰还没有化。
它在我的手心里，安安静静的，凉凉的，但还没有化。
我握紧了一些，想把我的体温传给他，多传一点，再多一点。
借他的，不用还。
窗外天快黑了。
灰蓝色的天空像一块洗旧了的布，没有星星，没有月亮，什么都没有。
楼下花园里的路灯亮了，橘黄色的光落在那张空荡荡的长椅上，那几片枯叶还在，堆在椅子下面，风一吹就散了。
“陈屿。”
“嗯。”
“你帮我买点橘子吧。”
“好。”
“甜的。”
“好。”
我没有松开他的手。
他也没有松开我的。
窗外的天彻底黑了，路灯的光从窗帘缝隙漏进来，落在地板上，细细的一条，像一道伤口。
我们在那道伤口旁边坐着，握着手，谁也不说话。
时间在走，滴答，滴答，滴答。
它走得很快，快到让人害怕。
但它又走得很慢，慢到每一秒都像一把刀，一下一下地割在你心上。
不深，不浅，刚好让你疼。
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