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“疼不疼？”
我问。
“还行。”
他说，声音哑得像砂纸磨着木头。
他的嘴唇在发抖。
不是冷的发抖，是疼的那种抖。
他的身体在被子下面微微蜷着，像一只受了伤的、缩在壳里的蜗牛。
我倒了杯温水，放在床头柜上。
他看了一眼那杯水，没有去拿。
他的右手还握着拳，手指慢慢舒展开，掌心有几道深深的红印，几乎要破皮了。
“陈屿。”
“嗯。”
“你把手给我。”
我把手伸过去。
他握住了。
他的手心是凉的，但掌心里那几道红印是烫的。
他把我的手贴在他脸上，脸颊是凉的，颧骨硌着我的手背。
他的睫毛扫过我的手指，痒痒的，像蝴蝶扇了一下翅膀。
“你身上好暖和。”
他说。
我没有说话。
我把另一只手也覆上去，捂着他的脸。
他的脸很小，小到两只手就能全部盖住。
以前不是这样的。
以前他的脸是有肉的，圆润的，摸上去是有弹性的。
现在只剩下一层薄薄的皮，包着骨头。
他闭着眼睛，呼吸慢慢平稳下来。
不是睡着了，是那种疼到极致之后的身体自我保护，身体自己切断了意识，让灵魂暂时离开一下，离开这副正在受苦的躯壳。
我看着他闭着眼睛的脸，觉得他像一盏灯，火苗还在，但灯油快烧干了。
你不知道它还能烧多久，一个晚上，一个星期，一个月，还是一年。
你只知道，它在烧着，还没有灭。
隔壁床的老人今天精神好了一些，半坐起来，靠着枕头，看着我们。
他的家属不在，那个穿暗红色棉袄的中年女人不知道去了哪里。
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