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“普通内科。”
他没有说是什么病。
我也没有问。
因为我知道，那张被他折成小方块的报告单上，写的不是“普通内科”
能解决的问题。
如果他愿意告诉我，他会说的。
现在他不说，我就不问。
不问，就还能假装一切只是“普通内科”
。
我们在蓝色的塑料椅子上坐了一会儿。
他靠着椅背，仰起头看着天花板。
天花板上有一排日光灯，灯管有些年头了，发着微弱的、忽明忽暗的光，像快要熄灭了。
他就那样仰着头看着那些灯，喉结微微滚动了一下。
“走吧。”
他站起来。
住院部在七楼。
电梯很慢，每一层都停，上来的人手里都提着东西——饭盒、水果、保温杯。
每个人脸上的表情都差不多，木然的，疲惫的，像被什么东西抽走了力气。
沈岸站在我前面，他的后脑勺离我很近，我能看到他后颈上那颗小小的痣，还有发际线边缘一些细碎的、新长出来的绒毛。
七楼到了。
走廊很长，灯管把走廊照得惨白，地上铺着浅灰色的地胶，走上去没有声音。
空气里弥漫着消毒水的味道，还有一种说不清道不明的、医院特有的气味——大概是病号服上的洗衣粉味，大概是药水味，大概是别的什么味道。
护士站里有两个护士在低头写东西，白大褂，蓝色口罩，只露出额头和眼睛。
她们抬头看了我们一眼，又低下头去。
12床在走廊尽头，朝南。
房间不大，三张床，靠窗那张是空的。
沈岸的床在中间，靠门那张床上躺着一个老人，闭着眼睛，鼻子里插着透明的管子，旁边的机器滴滴地响着，有节奏，像心跳。
老人的家属坐在床边，是一个中年女人，穿着暗红色的棉袄，手里握着一个削了一半的苹果。
沈岸把袋子放在床头柜上，拉开窗帘，阳光涌进来。
雨已经停了，云层裂开一道缝，光从那里漏下来，落在窗台上，落在床单上，落在他的手背上。
他站在窗前，看着窗外。
窗外是另一栋楼，灰色的，墙上爬满了空调外机，像一只巨大的蜈蚣。
楼下有个小花园，几棵光秃秃的树，一条鹅卵石小路，一个空荡荡的长椅。
“这个房间有阳光。”
他说。
“嗯。”
“你不是说朝南的房子好吗。”
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