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“嗯。”
“你爸倒酒的时候，手在抖。”
我没有说话。
“他不想喝的，”
沈岸的声音从下面传上来，闷闷的，“但他觉得应该陪我喝。
就像你妈织那件毛衣，她不知道我的尺寸，但她还是织了。
他们不知道该怎么对我，但他们想试着接受我。”
他站起来，看着我。
路灯的光落在他脸上，把他的表情照得很清楚——不是高兴，不是悲伤，是一种更接近于“感动”
的东西。
像一个人在大雨里走了很久，终于有人给他递了一把伞，伞是破的，但那个人是认真的。
“陈屿，谢谢你。”
他说。
“谢我什么？”
“谢谢你带我回来。”
他伸出手，把我的手握住了。
他的手是凉的，风太大了，吹得他的手背都起了细小的鸡皮疙瘩。
我用另一只手覆上去，帮他捂着。
他的手在我手心里慢慢变暖，像一块冰被捂热了。
“走吧，”
我说，“太冷了。”
“你先上去。”
“你先走。”
他看着我的眼睛，嘴角慢慢弯了起来。
那个弧度不大，但很深，像一把刻刀在木头上留下的痕迹，不会轻易被时间磨平。
“好。”
他说。
他转身走了。
这一次他没有回头，走得很快，步子很大，像是怕一回头就走不了了。
我看着他的背影，看着他黑色的羽绒服在路灯下变成深棕色，看着他的围巾在风里飘起来又落下去，看着他在街道的尽头拐了一个弯，消失了。
风还在吹。
我站在单元门口，把手插进口袋里，摸到了一颗糖。
橘子味的，不知道什么时候放进去的。
我把它拿出来，借着路灯的光看了一眼。
糖纸是橘色的，上面印着一瓣橘子，皱巴巴的，像是被人攥过。
我剥开糖纸，把糖放进嘴里。
甜的。
和十年前一样的味道。
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