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这些声音混在一起，变成一种嘈杂的、热闹的、充满烟火气的交响乐。
我穿上拖鞋，走出卧室。
路过客厅的时候，看到茶几上的水杯，两杯，并排放着，一杯是我的，一杯是陈屿的。
我的那杯水少了一半，他的那杯还是满的，但杯口有一圈水渍，说明他喝过了。
他喝的是我的那杯。
我看着那两杯水，笑了一下。
这个人，十年了，还是喝不对自己的水。
厨房里，他站在灶台前，穿着一件白色的T恤，深蓝色的围裙系在腰上，锅铲在手里翻飞。
油烟机开着，轰轰地响，蒸汽模糊了厨房的小窗户。
阳光从窗户照进来，落在他肩膀上，落在他头发上，把他的轮廓照成了一幅金色的剪影。
他回过头，看了我一眼。
“醒了？”
“嗯。”
“粥快好了。”
“什么粥？”
“皮蛋瘦肉粥。
你不是说想喝吗？”
我靠在厨房门框上，看着他的背影。
他的肩膀很宽，腰很窄，系着围裙的样子像一幅画。
画里的人不会老，不会病，不会疼，不会走。
但他不是画。
他是活的，会动，会笑，会做饭，会在我做噩梦的时候握着我的手，会在冬天的时候把秋裤借给我，会在每一个平凡的、重复的、不值一提的早晨，站在厨房里，为我煮一锅粥。
我走过去，从背后抱住了他。
手臂环过他的腰，下巴搁在他肩膀上，鼻尖埋在他脖子里。
我深深地吸了一口气，洗衣液的味道，阳光的味道，还有一点点皮蛋的味道。
他的味道。
活着的、健康的、温暖的、属于我的味道。
“怎么了？”
他问，锅铲没停。
“没怎么，”
我闷在他脖子里说，“就是抱一下。”
他没有推开我。
把火关小了一点，锅铲放下，手覆在我环在他腰上的手背上，拍了拍。
他的手指很长，骨节分明，指甲修得整整齐齐。
我看着那几根手指，想起了梦里的留置针，手背上的淤青，苍白的、细瘦的、扎满了针眼的手。
那些手不是这双手。
那些手是冷的，凉的，像握着一块冰。
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