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我们并没有在那天真正下车。
沈岸太虚弱了，虚弱的身体承受不住海边的风。
车窗摇下来一条缝，海风挤进来，带着咸腥的、潮湿的、属于大海的味道。
他闭着眼睛，深深地吸了一口，然后慢慢地、慢慢地呼出来，像是在品尝什么珍贵的、以后再也不会有的东西。
“咸的。”
他说。
嘴角弯着，弯得很轻，像水面上一圈正在慢慢消散的涟漪。
我们就在车里待了很久。
他靠着后座，头枕在他妈妈的肩膀上。
他妈妈一只手握着他的手，另一只手放在他额头上，试探着他的体温。
他的体温还是那样，低烧，三十七度八，不退，不升，就那么烧着。
窗外的海浪声哗哗的，一下一下的，有节奏，有规律，像心跳，像钟摆，像某种古老的、不会停歇的音乐。
沈岸忽然开口，声音很轻，轻到像怕惊动那些海浪。
“妈。”
“嗯。”
“你还记不记得，小时候你带我去看过一次海。”
“记得。”
他妈妈的声音有一点抖，但很稳，“你那时候才五岁，第一次看到海，吓得往后退，说水怎么没有边。”
沈岸笑了一下。
“后来呢？”
“后来你就不怕了。
你脱了鞋，光着脚踩在沙滩上，追着浪跑。
浪来了你就往回跑，浪退了你又追上去。
你跑了一个下午，怎么都不肯走。”
他妈妈的声音越来越轻，轻到像在自言自语，“你的鞋子后来找不到了，不知道被浪冲到哪里去了。
我背着你走回去的，你在背上睡着了，手里还攥着一把湿沙子。”
沈岸没有接话。
他的眼睛闭着，睫毛颤了颤。
他的手在他妈妈手心里微微动了一下，像是在回应什么。
那天傍晚，我们在海边待了很久。
天快黑的时候，我开车往回走。
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