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等我说，或者等我不说。
但我不会不说。
他有权利知道。
医生说的。
他有权利知道自己的时间还剩多少，有权利决定剩下的时间怎么过，有权利选择继续治疗还是放弃，有权利选择在哪里度过最后的日子。
“沈岸。”
我叫他的名字，声音比自己预想的要稳，“医生说，情况不太好。”
他没有动。
拇指还按在书页上，按得很紧，指节泛白。
他的目光还落在三十七页上，那行字——“他在海边等了很久，等到潮水涨了又退，退了又涨，等到太阳落进海里又升起来。”
他的睫毛颤了一下，像蝴蝶扇了一下翅膀。
“多久？”
他问。
“三到六个月。
也许更短。”
沉默。
窗外的阳光慢慢地移动，从窗台移到床头柜，移到那只水杯上。
水杯是空的，没有水，透明的玻璃折射着光，在天花板上投下一小片晃动的、波光粼粼的影子。
那片影子在天花板上晃来晃去，像一个人在水底看天空，光在动，水在动，一切都是流动的，一切都是抓不住的。
“三到六个月。”
他重复了一遍，声音很轻，轻到像在自言自语。
他在咀嚼这几个字，像在品尝一种从未吃过的、味道奇怪的食物。
三个月。
九十天。
冬天还没过完，春天还没来，夏天还很远。
他可能看不到今年的樱花了，看不到今年的梅雨了，看不到今年的台风了。
他可能看不到很多很多东西了。
他合上了书。
把书放在枕头旁边，和那本深蓝色封面的书并排靠着。
两本书，一深一浅，像两个并排坐着的人。
他靠在枕头上，看着天花板。
天花板上那道裂缝还在，从灯管延伸到墙角，分了一个叉，像一条分岔的河流。
“陈屿。”
“嗯。”
“你怕不怕？”
我看着他的眼睛。
那双眼睛里有光，不是泪光，是一种更亮的东西。
像快熄灭的炭火被风一吹，又红了一下。
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