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化疗进行到第二周的时候，沈岸的头发已经掉得差不多了。
一缕一缕地掉，早上枕头上落一层，洗头的时候水流带走一把，梳子齿间缠着一团。
他不再梳头了，只是用手掌在头顶轻轻地摸一下，然后看着掌心里那几根细软的、已经失去光泽的头发，发一会儿呆。
后来他让我去买了顶帽子，深灰色的毛线帽，把整个脑袋包住，只露出额头和耳朵。
戴上帽子之后他看起来精神了一些，帽檐下面那双眼睛还是亮的，和以前一样亮，像两颗被水洗过的黑石子。
但他的身体在一天一天地变轻。
不是瘦，是轻。
瘦是看得到的，脸颊凹下去，锁骨突出来，手腕细得像十几岁的小孩。
轻是一种感觉，扶他起来的时候，他的手搭在我手臂上，几乎没有重量，像一片叶子落下来。
抱他上轮椅的时候，他的身体靠在我怀里，轻得让我害怕。
一个成年男人，不该这么轻的。
他不怎么吃东西了。
不是不想吃，是吃不下。
化疗让他的味觉变了，以前爱吃的糖醋排骨，现在吃一口就皱眉，说太甜了。
番茄蛋花汤，说太酸了。
白粥，说苦的。
白粥怎么会是苦的呢？但他说苦，就是苦的。
他的舌头在背叛他，把他记忆里所有的味道都篡改了。
甜变成苦，酸变成涩，鲜变成腥。
食物不再是安慰，变成了一种折磨。
他开始抗拒吃饭，每次我把饭盒打开，他看一眼就别过头去。
“多少吃一点。”
我说。
“吃不下。”
“就一口。”
他看了我一眼，拿起勺子，舀了一勺粥，送进嘴里。
他的喉咙动了一下，咽下去了。
然后他的眉头皱起来，那个皱不是不满意的皱，是忍痛的皱。
他在忍着恶心，忍着反胃，忍着身体对食物本能的排斥。
他握着勺子的手在发抖，指节泛白，嘴唇抿成一条线。
“好了。”
他放下勺子，靠回枕头上，闭上了眼睛。
他的睫毛颤了颤，呼吸有些急促，像刚做完一件很费力的事情。
那碗粥他喝了三口。
三口。
以前他能喝两碗，喝完了还要用馒头把碗底擦干净。
我开始给他做各种流食。
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