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“不太会。
在上海的时候，都是陈屿做。”
“他做的好吃吗？”
“好吃。”
沈岸说这两个字的时候，语气很认真，不像在客气，倒像在陈述一个事实，“比我做的好吃多了。”
我妈嘴角动了一下，不知道算不算笑。
她转身去切韭菜，刀落在案板上，发出均匀的、有节奏的声响——咔，咔，咔，咔。
沈岸在旁边揉面，揉得很用力，整个人都在使劲，额头上沁出了细密的汗珠。
我靠在厨房门框上看着他们。
我妈切韭菜，沈岸揉面。
两个人各自做着各自的事情，偶尔说一两句不相干的话——“水开了”
“盐在哪儿”
“这个火太大了”
。
他们的对话很短，短到像冬天里哈出的白气，很快就散了，但每一句都是暖的。
我爸从客厅走过，在厨房门口停了一下。
他看了一眼里面的两个人，又看了我一眼。
他的嘴唇动了动，最后只说了一句：“别堵在门口。”
我让开了。
他走进厨房，打开冰箱，拿出一根葱，放在案板上，开始切。
他切得很慢，很仔细，葱段长短均匀，像用尺子量过。
我妈看了他一眼，没有说什么，把切好的韭菜拨到盆里，加了一勺盐，一勺香油。
厨房里油烟机轰轰地响，蒸汽模糊了窗户。
一家四口——不，三个人加一个客人——挤在这间不大的厨房里，转个身都要侧着身子。
但没有人出去。
每个人都在做自己的事情，每个人都在这间热气腾腾的厨房里，找到了自己的位置。
沈岸抬起头，隔着油烟机的烟雾和蒸汽，看了我一眼。
他的脸上沾了一点面粉，左边脸颊上，白白的一小片，像冬天落在脸上的第一片雪。
他的眼睛在蒸汽里显得很亮，像两颗被水洗过的黑石子。
他冲我笑了一下。
很轻，很快，像风一样。
但我看见了。
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