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我爸翻了一页报纸，纸张发出清脆的响声，像把什么东西一分为二。
“小沈，”
我爸忽然开口，目光还落在报纸上，“你做什么工作的？”
“设计。”
沈岸放下筷子，坐直了一些，“室内设计。”
“在上海？”
“对。”
“收入怎么样？”
“爸。”
我叫了一声。
我爸从报纸上方看了我一眼，那目光里有警告，也有一种老派家长特有的、不容置疑的威严。
我没有再说话。
沈岸倒是不慌不忙，认认真真地回答了：“够用。
不算多，但养活陈屿没问题。”
我爸的报纸动了一下。
他的手指在报纸边缘停留了几秒，然后翻了一页。
那页报纸在他手里微微颤着，像风中的树叶。
“他不用你养活。”
我爸说。
“我知道，”
沈岸说，“但他要是需要，我在。”
餐桌上的空气忽然变得很安静。
我妈端着粥碗，停在了半空中。
我低头看着碗里那半碗小米粥，金黄色的，稠稠的，冒着热气。
那层热气模糊了我的视线，我看不清沈岸的表情，但我听出了他声音里的东西——不是讨好，不是炫耀，不是试图证明什么，就是一种很朴素的、很笃定的陈述。
像是在说，天是蓝的，水是流的，我会在的。
我爸没有再说话。
他把报纸叠好，放在沙发扶手上，站起来，走到餐桌前坐下来，端起粥碗喝了一口。
粥太烫了，他皱了皱眉，但没有放下碗，又喝了一口。
然后他夹了一颗糖蒜，放在沈岸的碟子里。
就一颗。
没有说任何话。
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