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不是真的安静——厨房有汤的声音，客厅有沈岸敲键盘的声音，窗外有楼下小孩追逐打闹的声音——但那些声音都像退潮一样退去了，只剩下电话那头母亲的呼吸声，和我自己的心跳声。
我张了张嘴。
沈岸不知道什么时候站在了厨房门口。
他靠在门框上，手里还抱着笔记本电脑，屏幕还亮着，上面是他画到一半的图。
他看着我的表情，慢慢地把电脑放在了餐桌上，朝我走过来。
我看着他，对着电话说了一句：“妈，回头我再打给你。”
然后挂了。
沈岸站在我面前，隔了一步的距离。
厨房的灯是暖黄色的，照在他的脸上，把他的表情照得很柔和。
他没有问是谁打的，也没有问说了什么。
他只是看着我，安静地、耐心地看着我，像在等一个迟早会到来的潮水。
汤还在炖。
我把火关了，把锅盖盖上。
蒸汽从锅盖的缝隙里冒出来，在抽油烟机的灯光下变成一团一团白色的雾。
“我妈早看到我箱子里的东西了。”
我说。
他愣了一下。
然后他的表情变了。
不是惊讶，不是慌张，是一种更复杂的东西——像是终于等到了某个一直知道会来、但一直假装不会来的时刻。
“那把伞，那本书，那颗糖。”
我说，“她问我，是谁的。”
沈岸靠在厨房的台面上，双手插在裤兜里，低着头看着自己的鞋尖。
他的鞋带松了一只，垂在白色的地砖上，像一个没有系好的结。
他沉默了很久。
久到厨房里的蒸汽慢慢散尽了，久到排骨汤的表面凝出了一层薄薄的油膜。
“你怎么说的？”
他问。
“我还没说。”
他抬起头看着我。
他的眼睛里有一种光，不是泪光，是一种更亮的、更硬的东西，像是一块被反复锻打的铁，在火里烧红了，但又没有完全软化，还保留着自己的形状和硬度。
“陈屿，你想好了吗？”
我知道他问的不是“你怎么回答你妈”
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