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老人看着沈岸握着我的手，看着我用双手捂着他的脸，看了一会儿，然后慢慢地把目光移开了。
他什么都没有说。
在医院里，人们学会了一件事——不要问。
不要问隔壁床的人得了什么病，不要问他还能活多久，不要问他家里还有什么人。
因为答案太重了，你扛不住，他也扛不住。
下午，医生来了。
还是那个戴眼镜的中年男人，白大褂口袋里还是别着三支笔。
他站在沈岸床前，手里拿着一个文件夹，翻开，合上，又翻开。
沈岸已经醒了，靠着枕头坐着，手里握着那杯凉透的水。
他的表情很平静，平静到像是已经知道了结果。
“沈岸，你的检查结果出来了。”
医生说。
空气忽然变得很重。
我坐在椅子上，手握着扶手，握得很紧。
铁扶手是凉的，凉意顺着掌心往上爬，爬到手腕，爬到手臂，爬到心脏。
心脏跳得很快，快到我以为它会从胸口跳出来。
沈岸没有说话，他看着医生，等着。
他的手指在水杯上慢慢地收紧，指节泛白，杯壁上的水珠被挤下来，顺着杯身往下流，滴在床单上，一小滴，一小滴，像眼泪。
医生推了一下眼镜。
他的声音不大，但很清晰，清晰到每一个字都像刀子，一刀一刀地割在空气上。
他说了一个很长的医学名词，拉丁文的，我听不懂。
但他后面的那句话，我听懂了。
“我们建议尽快开始化疗。”
化疗。
这个字我认识。
我在电视上见过，在小说里读过，在别人的故事里听过。
它从来都离我很远，远到像另一个世界的语言。
但现在它就在我面前，站在沈岸的病床前，穿着白大褂，别着三支笔，用平静的、专业的、不带任何感情的声音，说出了这个字。
沈岸沉默了几秒。
那几秒很长，长到我以为时间停了。
窗外的阳光慢慢地移动，从窗台移到床头柜，移到那只水杯上，水折射着光，在天花板上投下一小片晃动的、波光粼粼的影子。
那片影子晃啊晃的，像在跳舞，像在告别。
“好。”
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